Люблю стишки! И дальше буду
внедряться духом в чудеса
божественные! Как? Откуда
пиит хватает словеса?
Рифмуя, только лишь рифмуя,
он сам не ведает того,
что создаёт фигню такую...
родную для него. Его
не огорчают повторенья,
не оскорбляет пошлость фраз.
Он делает стихотворенье
запросто так, не на заказ!
Он окрылён своей задачей
в лучах душевного тепла.
Свершилось! Стал поэт прозрачней
бриллианта!.. Нет? Ну, хоть - стекла!
Строка торчит, и скоро эту
подхватят песню голоса.
Пошла душа гулять по свету,
и вылезла за телеса!
И каждый, кто затем читает
то, что он в муках накропал,
невольно кровь его лакает,
как жадный до еды шакал.
Припав к источнику согласья,
приникнув к светочу мозгов,
читатель жрёт флюиды счастья,
хранимые в ячейках слов,
и бьётся о флюиды горя
(ведь жизнь страданьями полна),
и с радостью ныряет в море
флюидов пота и говна.
Читатель! Бедный мой приятель,
неужто мало в жизни дел?
Каких невидимых объятий
ты от поэта захотел?
Иль откровения какого?
Ответа на какой вопрос?
Сигнала? Повеленья? Слова?
Рожна? Да ну же, право, брось!
Милейший, что тебя тревожит?
Чего ты ищешь, или ждёшь?
Куда полезней было б, может,
взглянуть – как сам-то ты живёшь.
В стихах, как правило, нет пользы.
Бессмысленна словесна рать.
Нет, право, человек серьёзный
не станет эту хрень читать,
и даже открывать не станет
страниц, хранящих чью-то блажь.
Иди-ка ты, читатель, в баню,
съешь огурец и водки вмажь,
найди ещё какое дело:
пили, хватай, неси, считай.
Ты здесь ещё? Не надоело?
Читаешь? Ладно уж, читай.