Кабы жил бы я на воле,
в южном нежном городке,
уходил с рассветом в поле,
брёл бы к медленной реке,
думал праведно о главном:
мол, живи, коль рано в рай.
Выезжай с ружьишком в плавни.
Дочь расти, стишки марай.
Ну и что, что весь в ушибах,
я ж мужик, с оглоблю пядь!
Наворочаю ошибок –
сам же буду исправлять.
Так бы думал, полем шёл бы,
вот и речка ил несёт.
Хлеба, сала шмат – из торбы,
Ну, рыбалка, то да сё…
Возвращался б деловито,
вишь, три плёса из сачка,
руки пахли б динамитом
рыбной ловли с кондачка.
Что ещё мужчине надо?
А сберечь бы, что дано.
Ждёт меня моя отрада,
с рыбой, без ли – всё-равно.
Глянь, родная, я – с добычей:
Жарь. Вари. Раздай котам.
Из голов – таков обычай –
мне ушицы, и поддам
я сто грамм. Она – кивает,
знает: только пригублю.
Рядом. Теплая. Живая.
Вот за это и люблю.