Пока твой дом – двенадцать кладовых
и соловьиный сад не рассекречен,
но подберут ключи
к непрошенным замкам.
Луч режет сливу пополам,
и птичья кость летит в гнездо,
заброшенное синим богом.
А смерти нет – она была,
где море – кислота и сера.
Шипит раствор. Наступишь – ядовит.
Кто босиком – хитёр и беззащитен.
Не доверяй рубцам
на глянце языка.
Ты рубишь выход на песке,
и всё больней искать слова
для новых шёпотов и песен.
А смерти нет – она была,
там слово отпирает двери.
Ломают ключ – отчаянно и зло.
По коридорам – эхо превращений.
На площадных огнях
пульсирует глинтвейн.
Твой дом – на локте родника,
где город в стайках соловьиных
похож на каплю паука,
бегущую по ветке сливы.
2010 г.