сквозь эту вот пустоту возвращаюсь к блёклому,
пахнущему ночным сигаретным дымом,
растворяющемуся в нём и потом невредимым
возникающему мирком за окнами
то ли оттепель съедает чистоту, душа
спотыкается, то ли новое лето, не скажу,
наступает, когда я ещё подхожу к витражу,
и берёза самою собою невнятно качает
за берёзою улица, честная революционная,
кажется у этого мира было когда-то другое имя,
мы сами, наверное, были совсем не такими,
как мне, например, подсказывает воспоминание
мне, как всегда, в воздухе эхо и привидения,
чувствую, что живу, что слышу, вижу и чувствую,
чувствую, что существую, и небо, пока осеннее,
выглядит над моей головой, как живое, искусственным
может быть, остановиться, полка книжная,
бумажки, каллиграфия, почти иллюстрация почерком,
господи, возлюби же сначала своего ближнего
и не выслушивай, чего мне хочется и не хочется