Рубцами обратятся раны
И потемнеют зеркала,
Иные боги, судьбы, храмы
Совсем другие имена.
Прощальный вальс станцуют листья,
Увлекшись песнями ветров
И лишь художник старой кистью
Былое оживить готов.
И на холсте поочерёдно,
Законам божьим вопреки,
Всё станет так как нам угодно,
Но не поднимет он руки.
Не тронет кисть палитры лоно
И лист последний откружит,
Упав под грозный рокот грома,
А нас, быть может, Бог простит...