Поздней осенью берёзной
мне приснился тихий парк.
В ожидание морозном
он дыханием иссяк.
Безучастно и безвольно
нити голые ветвей
говорили: "Нам не больно,
мягкий снег, приди скорей.
Нас укрой плащом печальным,
чтобы снам милее быть,
и весной первоначальной
не забудь нас напоить.
Мы проснёмся, затрепещем
влагу бодро оботрём.
Зазвеним, зарукоплещем,
Славу миру воспоём!"
Так зимы просили ветви,
так они просили снов...
Снег пошёл, но очень редкий,
и растаял на Покров...