За окном на берёзе остался последний лист.
Что-то держит его, но я знаю - и он обречён.
Голос ветра пронзительный вдруг перешёл на микст.
Даже ветру порой так не хочется быть палачом.
У природы законы свои и свои пути.
В свой положенный срок и вода превращается в лёд.
Снова ветер поёт, что есть сил, - и листок летит...
Дуй, бродяга, прошу, пусть продлится красивый полёт.
Интересно, у голой берёзы душа болит?
Что шептала она, пока листик не скрылся вдали?
Скоро вечер... остывшее небо прошьёт болид.
И сгорит обязательно от поцелуя Земли...