Остался. Как-то накрепко завяз
в трясине под названием "планета
Земля". Не то чтоб мне хватало света,
мне просто очень не хватало б вас.
А вы молчите. Ходите пешком
по мокрым переломанным проулкам,
и каждый шаг так трепетно и гулко
дрожит во мне.. Под звёздным порошком,
рассыпанным над вашей головой,
вы спите. Я подглядываю: это
вам снится одинокая планета,
где я ещё - по-вашему - живой.
И утром просыпаетесь в слезах,
в слезах кладёте в рот пустую кашу.
А мне никак не взять ни руку вашу,
ни ваши плечи. В тёплых волосах
мне не зарыться. Неизменно сквозь,
наискосок – практически! - но мимо
я прохожу, оставив струйку дыма
меж ваших пальцев, образуя ось
бессмысленных абсцисс и ординат.
В мутнеющем от всхлипов горизонте
мне хочется увидеть вас напротив,
а получается всё больше – над.
Я не могу стать более живым.
Но буду здесь, над вашим одеялом,
следить за тем, чтоб ночь не оголяла
прозрачных плеч на зависть мостовым.