1945… Он шел домой с войны. Он победил. Это была их общая - такая выстраданная - такая справедливая - такая долгожданная Победа. Он шел и тихонько насвистывал незамысловатый веселый мотив. Он шел Домой, где – он знал это – его любят и ждут.
Любят за то, что он просто есть, за то, что он воевал, за то, что он выжил и вернулся не просто так. Он вернулся с победой!
Он легко спрыгнул с поезда и глубоко вздохнул полной грудью. Вот он - запах родной земли. Родное солнце – ласковое, как руки матери, теплое, как только что испеченный в печи хлеб.! И такая знакомая с детства тропинка, и все тот же старый раскидистый дуб … И небо – такое чистое, синее. И нет нигде в мире синее и чище неба, чем здесь - в родной стороне… Он идет Домой!
Вот и знакомые берёзки тихонько склонили свои головы над дорогой, и непроходимый овраг – всё теперь кажется таким милым, таким до боли родным, до слёз знакомым.
Он шел домой! Нет он не шел, он бежал туда, где его ждали все эти годы. Летел как на крыльях и представлял как жена, припав к дверному косяку плечом, закричит, запричитает за все годы боли и неизвестности от того, что с ним было. Как уже подросшие детишки накинуться на него и, не скрывая восторгов, будут прыгать вокруг, засыпая его кучей вопросов, а он будет улыбаться и украдкой стирая слезы с лица, гладить каждого из них по курчавым вихрам.
Он шел и срывал полевые цветы, он так хотел подарить их Ей – матери своих детей, своей родной и такой любимой, такой хорошей, такой красивой жене. Он аккуратно перевязал цветы бечёвкой, случайно завалявшейся в кармане. Придирчиво осмотрел букет и довольно улыбнулся – получилось красиво – ей должно понравиться. Она всегда любила цветы: простые, полевые, свежесорванные.
Наконец он у цели. Осталось только перейти реку по неказистому мосточку, а там и рукой подать до дома. С букетом наперевес он шел по тонким бревнышкам без перил и очень старался не упасть. Не очень - то здорово будет появиться перед женой и детишками в мокром виде с веником в руках.
Он дошёл. Но что это? Перед его глазами возникла не богатая и цветущая когда – то деревня… вместо неё он увидел лишь горы черного пепла да черные печные трубы, одиноко стоящие посреди того, что когда то было домами. Как же это? Как такое произошло. Сердце глухими ударами зачеканило неровный ритм, мозг отказывался поверить в то, что показывали ему глаза... Он так долго шел домой, он так ждал этого… Цветы выпали из его, вдруг так резко отяжелевших рук, но он не заметил. И наступив на букет, так любовно собранный для Неё, он в панике побежал. Он бежал, пытаясь найти хоть что – то, что могло прояснить ему всё происходящее. Он копался в золе, отгребал почерневшие брусья. Он трогал то, что когда – то было его домом… Их домом….
Он упал на колени, плечи его зашлись в неслышных рыданиях. Он плакал… Он, который много раз видел смерть своих товарищей. Он – который сам убивал. Он – который думал, что после всего, что видел, навсегда зачерствел душой… Он плакал. Горько, навзрыд. Он – который вернулся домой… Он – который всё выстоял… Он – который победил.
Он вернулся домой с войны
Он вдохнул родной воздух в грудь.
Он шел полем и рвал цветы
Для любимой отправившись в путь.
Он мечтал, как придя домой
Он вбежит на свое крыльцо
И жена о косяк плечом
Припадет, зарыдает – пришел…
Он нарвал васильков в степи
И бечевкой перевязал.
Он мечтал – как подарит ей.
Скажет, как он о ней мечтал.
Когда пули свистели вокруг
Когда бомбы летели с небес
Но придя, он опешил вдруг
Где был дом – там его уж нет.
Погорела деревня вся.
Нет жены и нет сыновей.
Обежавши вокруг села
Постучался в одну из дверей.
И бабулька, чуть щуря глаз
Слеповатый и со слезой
Рассказала, что все пожгли:
«Ну, куда ты, сынок? Постой!».
Он бежал по родной степи
Он вернулся – но нет двора…
Уронил на дорогу цветы
Нет детей.… И жена умерла.
Шел солдат и размазывал грязь
По лицу не стесняясь слез.
Шел домой, а нашёл только мрак
И ворох несбывшихся грёз.