Довольно странная игра:
Она ему не изменяла,
И каждый вечер ожидала,
Хотя бы, толику тепла.
А он себя не утруждал
Держать каких-то обещаний,
И не готовя оправданий,
Порой куда-то исчезал.
То, он с "испанкою" крутил -
В огне ее сгорая страсти.
То, отдыхая от напасти,
Он "русской" душу теребил.
Он их ласкал и их любил,
Не отдавая предпочтения,
Порой, до легкого забвения,
Прикосновением доводил.
Но в час ночной, налив бокал,
Он прижимал ее к плечу.
Оставив догорать сечу,
Ей свою душу отдавал.
В его руке смычок парил:
Неторопливо и легко
Касался струн. И все равно
Ее он больше всех любил…