Боюсь писак, что удержу не знают,
и в мир стихов приходят налегке,
какие страсти горло раздирают,
какая боль полощется в виске,
и свет не мил, тоской бледнеют лица –
к другому в стойло улетел Пегас,
а это значит, сволота амбиций
не даст покоя, воздуха не даст,
свои стихи и «ляпы» не тревожат,
на неудачи есть всегда ответ,
что этот мир без подлости не может,
насквозь прогнил, таланту места нет….
Прекрасен мир в словесном оперенье,
не все достойны звания – поэт,
раз не дал Бог таланта озаренья,
банальны рифмы и тупой сюжет,
так не пиши, пусть слово отдыхает,
и не корми крылатого коня,
боюсь писак, что удержу не знают,
и рвутся к славе, виршами звеня.
Ну, почему другой, иначе слышит,
проходит мимо зависти плевков?
А пишет он легко, как будто, дышит,
и дышит так, что пишется легко.