На своём балконе, на четырнадцатом этаже,
я курю «Chesterfield» и смотрю то на реку,
то на облака, беременеющие дождём. Я уже
изрядно пьян и стою, пошатываясь, неглиже…
Что ещё надо маленькому,
…………………….лишнему для всех человеку?
Разве только стать большим, сильным и смелым;
и легко, практически ради смеха,
управиться с каким-нибудь неподъёмным делом,
уравняв своё разбухшее эго – конечно, не с телом,
а с величиной достигнутого успеха.
Но, с другой стороны, всё это мне лениво.
Много дороже любых дивидендов мира
завтра утром окажутся: обычная банка пива
и эта река, текущая за окнами неторопливо…
А кому не в дугу моя пьяная лира -
пусть застрелится. Жизнь – лишь игра (словами,
руками-ногами, смыслами, любой мутотой).
Будут деньги – хули мне делать с деньгами?
Будет слава – один, что ли, я такой?
Нет уж, лучше под этими вечными облаками
стоять на балконе,
……………выпуская дым
……………………..и впуская в себя покой…