1075
Уныло никнут небеса.
Снег, притомясь в пути,
Не зная сам теперь куда,
Ложится в колеи.
Холодный ветер мечет в грязь
Тупых обид поток.
Природу так же, как и нас,
Легко застать врасплох.
The Sky is low — the Clouds are mean.
A Travelling Flake of Snow
Across a Barn or through a Rut
Debates if it will go —
A Narrow Wind complains all Day
How some one treated him
Nature, like Us is sometimes caught
Without her Diadem.