Привет, неслучившийся мой,
несостоявшийся,
на фотографиях со мной непроявившийся,
орфографией/смыслом сообщений моих
непроникшийся.
Я тут на последний мэсседж решилась, проплакавшись,
литрами чая горячего недосогревшись.
Так бывает, знаешь - примерно в 3 ночи проснувшись
от ужаснейшей боли, где-то в области,
за скучание отвечающей (то ли в сердце, а то ли в печени)
- задыхаешься.
И не от нехватки воздуха
или чего-то ещё, важнейшего,
а от мысли, дурацко-пугающей,
то, что жить то уже не хочется,
а вернее - и не умеется.
Но эти строки тебя не винящие,
не просящие даже о снисхождении
к простой смертной, в тебя влюбившейся,
и не восхваляющие до божества вселюбимейшего,
а всего лишь факт констатирующие:
человеку плохо напраснострадающе,
но он, правда, тебя очень любящий.
Что-то немного я отвлеклась, задумавшись.
Я вообще-то хотела стать самой счастливой,
с тобой хотя бы списавшись,
но не нашла ни одной темы, на которую ты бы удосужился
прислать отвечающее...
Что ж, тогда пусть письмо это будет
прощально-прощающее.
Прощай.
-тебя сильно любящая.