Видишь, милый, птицы упали вниз...
У меня на башке отрастает челка.
Бабушка сушит баночки на причелке.
Вечер, мой милый, устал он багрово-сиз.
Я не знаю куда и, наверно, не знаю с кем.
Сумасшедшее лето. Прелюдии. Ветер в спину.
Здесь бы в пору сказать: "Я тебя не покину,
Наша шлюпка не даст этот подлый крен".
Только можно ли так, чтобы все было хорошо?
Чтоб не рыться в белье, голове и вчерашней прозе?
Ты мне даришь красивые желтые розы.
Я дарю себе белый постирочный порошок.
Это так хорошо, хорошо, хорошо...
Память, милый, нужна, чтоб в нее костями,
Чтоб лежать в ней, боясь что она пристанет.
Память, милый, ползком лезет на рожон.
Ты забудь, что на свете есть серебро,
Говорящие птицы, давление, метастазы...
Наша шлюпка - пластмассовый круглый тазик.
Уплывем же куда-нибудь за бугор.
Соберем оппозицию, выбьем царю престол,
Обесточим коллайдер, который... А хрен с ним впрочем...
Я все помню, все знаю, а с прошлой ночи
Мы знакомы, без малого, лет под сто.