Я не могу не писать стихи.
Пусть эта проза обмякнет тучей
и даст вам дождь, чтоб из всех стихий
одна была откровенно лучшей
и мокрой, как из усталых глаз
в ответ на грубость любого толка
течёт лишь взгляд глубины, Парнас
которой жаждет, но вверх соломка
его растёт, как лицо надежд.
Надежд, давно погребённых в яме.
Дано любить. Но любовь без вежд,
сухих водой, - как дерьмо в канаве -
способна лишь ублажить рассвет,
расстроить, в крайнем, сопливых дурней,
дурёх, но только не тех, кто нет,
нет, да и вытравит член из спальни.
Пускай у гласных разброд; закон
расставит точки, держась согласно -
не звуку, - шелесту певчих крон,
на дне вершины, где смерть напрасна.