Поэт-трибун и «чистопрудный мальчик»,
Он был в грязи эпохи сердцем чист,
Он был трубач для душ и барабанщик,
И взгляд его был светел и лучист.
Как жаль, что сильные живут так мало,
Он захотел улучшить целый мир,
Как жаль, что в тридцать пять его не стало,
Прости нас, наш товарищ и кумир.
Война в стране, война в умах и душах,
Война, что исковеркала судьбу,
Она не прекратилась, ты послушай …
Услышишь всенародную мольбу …
Но как же так, ты скажешь, вроде тихо
И пули рядом с ухом не свистят,
Война идёт, война в душе до крика,
Война, где каждый, точно, виноват.
А он мечтал вернуться под дождями
В страну тирана, что не погребён,
В страну господ, омытую слезами,
Где каждый от грехов освобождён.
Мечтая так, он страстною мечтою
Всегда был, будто ангел, окрылён,
Он жил страной, он жил святой войною,
И в Русь святую просто был влюблён.
Прошли года, дождей просохли слёзы,
Забылся бой, последний, до крови,
А ветер тёплый лишь качает розы …
У прУда, где так пели о любви …