Подземный город антифонарей,
Где крот-король темней крота-поэта.
Там тоже ждут морозов и дождей,
Гадают, отчего бывает лето...
Пугает часто стук копыт и лап,
Как гром небесный шум автомобилей,
Проникновенность уступает силе,
Но Солнца свет отсутствующе слаб.
Писать о белом можно ли цветным?
Ведь не напишешь... Будет неправдиво...
Так рассказать о снах нельзя без дива,
Без сонных трав, без будущей весны.
Цикадой цедишь несколько цитат
Из классиков, из неореалистов
И понимаешь, вышло неречисто,
О белом даже классики молчат.
Где тишина, чтоб написать о нём?
О том, в ком непроявленное бьётся
Сверкающее льдом или огнём?
Слепящее полуденное Солнце!