Кому нужны мои стихи?
Не тем ли, кто печатать будет,
Судить кто будет и осудит,
Кто не поймет в них ни строки?..
Они не значат ничего,
Как все другое в этом мире:
Не оживили, не убили,
Не вдохновили никого.
Они, конечно, не важны
В том мире странном, впавшем в ступор,
Таком надменном, злом и глупом -
Они мне тоже не нужны.
И все же по ночам пишу,
Ни для кого, на автомате,
Поймав луны блик на кровати.
Их никому не покажу.
И не увидит их никто,
Я спрячу их в углу надежном,
Ведь в мире этом страшно сложном
Все может спрятаться легко.
А позже снова, от тоски,
Сожгу их в пламени от свечки,
Запляшут искры-человечки.
Горят, горят мои стихи.
Горит, горит моя душа,
Мое безумное искусство,
Мой разум, мысли, грезы, чувства
Не стоят в мире ни гроша.
И в мире под гнилым добром
Исчезнет искра человечья,
Среди людского бессердечья,
Погаснет свет под барахлом.