Поэзия давно "латынь" для большинства.
Суспензия, в которой проку мало.
С ней не перековать меч на орало.
И урожай дает она, как мятая трава.
Но может что-то иногда саднит.
БерЕдит как-то, или бередИт
Там, где находится душа поэта,
Которому идет в зачет ни похвала,
Ни почесть ослепительного света,
А только лишь одна примета:
По буквам подбирать слова,
Да задавать вопросы без ответов.
Но за окном снега, снега, снега...
Кто виноват, и что с ним делать?
Что сложит он в пути несмелом?
Где одинокий, робкий след,
Прочерченный на снеге белом,
Метель со смехом распылит послед...