Я не поэт, я – математик,
И строгость формул мне ясна.
Хотя во мне живет романтик,
И мне не чужда красота.
Я не поэт, но строчки сами
Каймой ложатся на листок,
Когда душа под небесами,
Или на дне, где мир жесток.
Когда вокруг штормит и пышет
Уходит разум от греха,
Но сердце, словно кровью, пишет
Все строки нового стиха.