Души птиц, не мной убитых,
издалека прилетали,
в стекла бились и кричали от зари и до зари,
одинокий слон приснился,
утопившийся с печали,
он трубил, пока вдоль улиц не погасли фонари.
Я хочу поверить в чудо -
в то, что есть на белом свете
в берегах кисельных речка из парного молока,
и горит огнем волшебным
кисть рябины на рассвете,
неубитых птиц цепочка к нам летит издалека.
Мы стареем, не родившись,
доживаем в чьей - то маске,
нам бессонница подруга, нас давно забыли сны,
мы невзгодами избиты,
и давно не верим в сказки -
пилигримы на распутье из неведомой страны.
Жаль, что буден паутина
суетой легла на душу,
жаль, что мы недолговечны - по пятам бредет беда,
жаль, что добрые дельфины
умирать плывут на сушу,
и что песен наших свечи догорают без следа.