Стреляли и пили
десятками лет,
на нарах курили
чинарики бед,
таили вопросы
под грохотом дней,
строчили доносы
на тех, кто умней,
считали награды
за подленький страх,
смотрели парады
с цветами в руках.
Надеждою тлеем,
а время бежит,
зачем в Мавзолее
убийца лежит -
в пустой оболочке,
одетой в костюм,
идеей порочный,
неистовый ум,
прозрачные веки,
стеклянный тулуп –
нетленный навеки
и проклятый труп.
Едва не скончалась
от бойни страна,
а что нам осталось -
в ответ тишина.
Сутулые плечи,
слабинка в руках –
так время калечит
за подлость и страх.