Моей жене. (Из поэтического сборника "Флейта в камышах")
День разлетелся на куски,
и рухнул в жерло хмурой ночи.
Сверлом печали мысли точит –
впилась бессонница в виски.
О чем печаль – мне не понять,
о русском, светлом, благодатном,
таком огромном, необъятном,
что всей судьбою не поднять.
«А был ли мальчик?», как сказал
герой одной надрывной пьесы….
Кукушка плачется у леса,
всю жизнь под этот плач плясал.
И лицедеем тридцать лет -
с гитарой, песнями и водкой
ходил «отвязанной» походкой
по краю пропасти из бед.
Кого поддерживал плечом,
кого оттаскивал от края.
«А был ли мальчик?» - я не знаю,
но не жалею ни о чем.
Судьбе спасибо говорю,
что под осеннюю усталость
из женщин лучшая досталась,
ей нежность светлую дарю.
И ей надрывно посвятил
своих стихов больное скерцо.
Она, как земляника с перцем,
а, значит, «мальчик», все же был.