Топким ломтиком лори
виден месяц рябой.
По периметру моря
рукоплещет прибой.
То ли полночи, то ли
бегу Гончего Пса,
где кристаллами соли
искры жгут небеса.
Где затурканный ветер
зюйд меняет на вест.
В маяка минарете
не мерещится крест.
И художник армянский,
обрусевший в Крыму,
переводит на краски
небо, бурю и мглу.
Ждет у моря погоды,
из-за моря вестей,
где столетию ноты
пишут стоны детей…
А к заутрене странно
засверкает волна,
оттого, что султану
он швырнет ордена.