Сосна топорщит волоскИ
Своих, всегда зелёных, прядей.
Лес засыпает от тоски,
А не зимы грядущей ради.
Деревья памятью крепкИ,
К отбору вех гордЫ и стрОги:
Легко летят черновики,
Ложась прохожему под нОги.
Погладит лист по голове
Ладошкою холодно-красной
И тихо ляжет на траве,
В своём спокойствии прекрасный.
Я эти листья ворошу,
Топча их с нежностью небрежной,
А всё достойное впишу
В свой черновик небелоснежный.
Когда настанет время сна,
И стужа плотью завладеет,
В стихах останется весна
И то, что вечно не стареет.