Опавшие листья, кружась в предрассветном тумане,
Ложатся на плечи, ласкают багровый восход,
И как-то неистово, сильно и чуточку странно,
Жизнь мчится по тропам забвения, вечно вперед...
И вновь на просторах сонетов рождаются строки:
Мгновение жизни, как странный, волнующий вальс,
Пленят ностальгией, забытой, ч\б кинопленки,
Вгоняют картинами мыслей в незыблемый транс...
Мы дети заката! Бродяги нехоженых тропок
Средь пустоши неба, что вечно манит синевой, -
Как магия ветра - так песня лежит у истоков,
В моменты печали всегда возвращает домой...
Мы дети заката! Осенней печали и строчек,
Написанных, спаленных, спетых у пламя костра,
Мы дети заката! Но время стирает ничтожно,
Все нити путей, что Судьба нам так долго плела...
И вновь возвращает на истинный путь и в обитель,
Пропахшую запахом книг, полуночных стихов...
Как дети заката - мы вечно бродячие жители,
Полян да опушек лесных, среди горных хребтов...