И хрустальные маски в осколки... по ступеням, вниз, тронного зала…
Это просто мираж, да и только. Вы спросили?! - а я не сказала!
На ладонях, как блики фантазий - терпкий запах заката с женьшенем,
Словно бремя - минуты экстаза. Эвтаназия стала спасеньем!
Заплетая минуты в Нирвану, вырываясь из клетки, да с корнем
Где нет места уж лжи да обману... И прикован к земле, да с позором.
Сбиты вкровь все стихи, да куплеты.. Переписаны начисто жизни,
Где все гении - недо-поэты, музыканты, блюстители смысла..
И бросая под ноги гиенам, что-то чистое, что-то родное:
Ожидая оваций крещендо, а не просто стихи из запоя
Полноту наркотических мыслей, и эмоции от воздержанья...
Это то, что мы пишем так часто?! В ожиданиях, да восклицаньях.
И вздохнул бы романтик Эсенин, коль услышав рифмованость строчек
Когда нежные ноты напева, оттенял бы мат троеточий,
Коли ритм, да стилистику речи - приукрасил секс да насилье.
Ну а если не все безупречно - алкоголем подкрепим да стилем!
Мы поэты, герои всех блогов. Чартов, статусов, конкурсов, слэмов,
Что нам стоит - раз-два, да обчелся... и уже срифмовали поэму.
Где же свежесть? Где трепет эмоций? Где же музыка в каждой из строчек?!
Лишь поэты вздохнули печально.. да сменили мат - троеточьями!