Чешуйки млечного пути
Остались мокнуть под ногами,
Как кубок, солнышко, лети,
Проигранное нам богами.
Метаем диски хмурых дней
И небожители над нами
Не стали предсказуемей,
Оставшись глупыми шутами.
Мы на спор выживем опять,
О, русский дух, здесь Русью пахнет.
И время обратится вспять,
Пока опять чего не бахнет.