Они ночами бьются мотыльками,
Меж строчек ускользающего сна.
И маетно рождается весна,
Изогнутая стихо-стебельками.
Они обычно сине-голубые,
Из снов, где много сосен, мало слов,
Где совы добывают из лесов
Ночами, стихо-клетки стволовые.
И, в этот миг премудрая сова
Плетет мою весну из стихо-веток.
Мой лес еще дремуч и фиолетов,
Мой сон уже накрыла синева.
В бутоны оформляются слова.
Я утром утону в стихо-букетах.