Пни, да коряги, да жёлтые листья,
Высохших трав частокол,
Будто бы кто - то безрадостной кистью,
Вымазал холст и ушёл.
А на холсте спит печали картина,
Создана в худший момент,
С древних времён сотворения мира –
Чёрных реалий фрагмент.
Может творец был святой иль безбожник,
Как обо всём этом знать?
Верно лишь то, что призваньем художник,
Гению кисти под стать.
Только талантливей был и мудрее -
Холод в палитре и жар,
И его кисть алой краской в аллеях,
Высечет искрой пожар.
Всё запылает, осядет на землю,
Около пней, да коряг,
И мудрой кисти художника внемля,
Лягут снега на полях.