БОГДАН ХМЕЛЬНИЦКИЙ
Отлитый в бронзе, над толпою,
Что вертится у конских ног,
Ты замер с поднятой рукою –
Не искуситель и не бог.
А кто ты был? Простой воитель?
Или мечтатель? Расскажи,
Давно ведь тащится хулитель
От безнаказанности лжи.
Им всем, кому мешает слава
Твоих деяний и восток,
Везде мерещится Полтава,
Как некий имперский урок.
А что, нам оставляли выбор?
От ятаганов, стар и мал,
Где вы спасение нашли бы?
Не там ли, где Потоцкий ждал?
А ведь вовсю гремели пушки,
И каждый был спасенью рад.
Это сегодня они душки –
Не то, что триста лет назад.
За что же их так привечают?
Мы на уловку не пойдём:
Героем быть не назначают,
И уж тем более – вождём.
Ведь слава – это вам не рента,
Что возрастает с толщей лет.
Её не сдвинет с постамента
Вся эта суета сует.
И тот, кто нынче в яме сорной
Пирует, будет не у дел…
Так ветер отделяет зёрна
И от половы, и плевел.