ПУШКИН
Размашистый, как на картине,
С вальяжной тросточкой в руке,
Ты прописался в Украине,
Хоть и на русском языке.
Тебе за многое пеняют,
Но, несмотря на все «грехи»,
Ещё нередко вспоминают
Твои и прозу, и стихи.
Но круг читателей не вечен,
Он сузился с теченьем лет.
Как говорится, те далече,
Иных уже и вовсе нет.
А им на смену подрастают,
Ограблены своей страной,
Кто Пушкина уже не знают,
Его язык им, как чужой.
Вы знали дело, фарисеи,
Когда, с решимостью ежа,
Грязь выливали на «Расею»,
От удовольствия дрожа!
Нам ничего не остаётся,
Как вытравить всю эту ложь.
Известно: слово отзовётся,
И что посеешь, то пожнёшь.
Поэты не для политеса,
Не перестанут их любить.
И современные Дантесы
Себя лишь могут застрелить!