КОБЗАРЬ
Лобастый, что ни говорите,
С открытой ветру головой,
Ты утвердился на граните
В любимом парке, как живой.
И, посреди родной столицы,
Под шум машин и разговор,
Тебе и видится, и снится
Днепровских заводей простор.
Объединяя с небом сушу,
И сумрак ночи, и рассвет,
Он греет и врачует душу,
Уставшую за много лет.
К тебе, властителю стихии,
Где мысли бьются, как стрижи,
Идут народные витии,
То бишь, державные мужи.
Им нету дела до поэта!
Привычно всё и вся верша,
Не вы ли взялись у портрета
Скульптурного менять ландшафт?
Не пожалели миллиарды, -
И за спиною Кобзаря
Стоят шикарные мансарды,
Тяжелые, как якоря.
Они всю панораму рушат, -
Неважно, дождик или зной.
Они нас, как поэта, душат
Своей крикливой новизной.
Как этой избежать напасти?
Одним сомнением томим,
Стоит поэт на фоне власти –
И ей не стыдно перед ним.