Письмо тебе писала я.
Рвала и жгла листы... не счесть.
Писала: Мы твоя семья.
Такие вот, какие есть.
О том, какою стала дочь.
О том, как маму хоронили.
Ты отказался нам помочь.
А, мы же, все, тебя любили.
Теперь мы для тебя - НИЧТО.
Какое слово то - больное.
Я, кутаясь в твое пальто,
Сижу, и как собака, вою.
Пишу я письма в НИКУДА.
Устала листья жизни рвать.
А рядышком со мной Беда.
И, к Богу подлетает Мать.
Я запечатала конверт...
Почтовый ящик есть - ведро.
Не жду я от тебя ответ.
Беда сказала :"Повезло!
Что твой, неверный, не с тобой.
И хватит, Людка, голосить!
Пусть крутит он мозги другой.
Не нужно нам его просить.
Он не поможет НИКОГДА!"
"Да, разве я его прошу.
Ты неправа, моя Беда!
И крест свой - я сама ношу."
На мусор мягенько упал
Измятый, порванный конверт.
А пес мне руки целовал.
И проскулил, что лучше нет.
Не буду я тебе писать...