Листья шорохом и хрустом
отмечают шаг,
листья молча в парке грустном
без меня лежат.
В ноябре в аллеях пусто,
весь в себя уйдя,
служит тут сорокоусты
человек дождя.
Сад, закрытый на просушку,
не публичный сад,
отдавая людям душу,
не возьмешь назад.