Полковнику никто не пишет,
Полковник пишет письма сам.
Зачем-то сочиняет вирши
И отправляет в небеса,
Сложив журавлик оригами,
Надеется, что улетят,
Но крылья топчутся ногами
И в небо вовсе не хотят.
Белеют мусором асфальтным
Промеж окурков и плевков,
Пока их дворник, словно Фатум,
Не переселит внутрь бачков -
И ни страстей тебе альковных,
Ни философских доминант…
Он сам решил, что он полковник,
Хотя, по жизни - лейтенант.
Но, как безумец, пишет, пишет…
И все сто лет одно и то ж -
Всё тот же ветер сносит крышу
И тот же заливает дождь.
29.10.2010