намучались, наскучили, приелись.
оскомина в рецепторах, не скажет
никто и никому: ты моя прелесть..
тоска, как на побелке старой сажа.
и осень доливает по бокалам,
дождями переполненным до края,
коктейль из грусти, мусора и кала.
мы погибаем в двух шагах от рая...
молчит душа. приговоренным к смерти
ни до чего.
............и тянется к бутылке
рука сама,
............а в маленьком конверте
налоговой инспекции ухмылки...