З.С.
Восьмое марта… Мой любимый день…
Кричат цветы: «Не проходите мимо!..»
И март, - надвинув кепку набекрень,
Несёт со мной букет моей любимой...
За несколько минут до торжества,
Мне кажется, когда его вручаю,
Что в мире нет сильнее волшебства,
Чем этот взгляд, и я сейчас растаю…
А рядышком не только мы с тобой...
Сама любовь присутствует незримо,
И небосвода купол голубой,
Как эхо повторяет твоё имя…
Вот гости все. Но мы ещё вдвоём…
Как счастлив я, что стал твоим дыханием!..
И, радостно за праздничным столом.
Простой букет!.. А сколько в нём внимания...
Чита. 2003 г.