перестать смотреть с немой укоризной,
послать тебя наконец... отчаянно
забросить на дальнюю полку жизни
всё, что с тобою спаяно,
переместиться в другое пространство,
избрать ремесло попроще,
без формул в Excel, гламурных рамок,
и всей этой мути, в общем,
переселиться поближе к морю,
туда, где ясно и ветрено,
в маленький домик, на вольную волю,
лепить и раскрашивать весело
шершавые глиняные кувшины,
ходить в драных джинсах, измазанных глиной,
и стариться счастливо, долго-долго,
без злого унылого чувства долга,
рассказывать внукам дремучие сказки,
высаживать в мае анютины глазки,
жестоко страдать, что не рОдит клубника,
и переиначить все свои ники,
и стихи перестать писать...
но когда-нибудь, лет через ...дцать
повинуясь какому-то импульсу, какой-то силе,
забрести на кладбище, свернуть к заросшей могиле,
вдруг увидев твою фотографию,
и короткую эпитафию:
умер, потому что жить не мог без неё,
возмущенно воскликнуть: какое враньё!
углядеть за дальней оградкой
старика, наблюдающего украдкой
за выражением моего лица,
высокого, худого, крючковатого,
точь-в-точь похожего на подлеца,
который когда-то...
и бросить насмешливо: здравствуй, князь!
и прочь побрести, смеясь,
и точно знать, ты следом за мною - тоже,
ты ведь ни жить без меня, ни умереть - не можешь,
ты без меня не целый, не полный, не весь,
а я еще здесь, дорогой мой, я все еще здесь...
и ощутить себя странно счастливой,
безумно счастливой, как ветер,
самой счастливой старухой на свете
у самого синего моря...