А жизнь – то порожиста,
Годы художества
Гирями виснут на белых костях.
Детская рожица,
Белая кожица,
Губы в повидле, а носик в соплях.
Жизнь ведь порожиста,
Вверх из убожества,
Словно и не было тяжких годин.
Втопчут ничтожества,
Коих есть множество,
Всякое новшество
В сферу рутин.
Жаль, ум не вложится.
Глупость ведь множится.
Дурости может на всех не хватить.
Вот и кукожатся.
Фигою сложатся
Лишь бы от фарта мыслю откусить.