Стихи, как скудно-бледные ненужные месячные,
Каждый месяц вытекают из-под моего пера.
Неспособные поражать безусых юнцов изменчивостью,
Забываются, хоть это было только вчера.
Я хотела подножки ставить проезжающим мимо машинам,
За нелепым опрокидыванием их наблюдать,
Укреплять бастионы проколотыми наспех шинами,
Бормоча с запредельной ненавистью «твою мать».
Собираться нелепым кружком прыщавых революционеров,
Сочинять манифесты, курить беспомощно в пол.
Совершать усталые подвиги свистяще-натянутым нервом,
Неуклюже играть в забытый пионербол.
Я не могу даже позволить себе пораньше лечь спать,
Как все социально приемлемые обыватели.
Я буду ворочаться, писать стихи и стенать,
Обрывая мятые крылья и брея занозы тупым шпателем.
Остается у времени взять в неоплаченный долг
Пару памятных, потраченных молью сувениров.
Повязать вокруг шеи бесполезно скользящий шелк,
Попытаться на танец ангажировать актера де Ниро.
Сохнут пальцы от череды бесконечных листов бумаги,
Глохнут мысли, уставшие думать о привычной боли.
Наконец засыпают окрепшие за ночь маги,
Обретая надежду вырваться на злополучную волю.
30.08.10