Я не пишу ни строчки о любви,
Зачем мне эта роскошь и банальность?
Я - воин, ни к чему сентиментальность,
Кто колебался - то давно убит.
Я заковала свое сердце в сталь,
Хоть вся броня моя - лишь кожаный жилет.
Не нужно жалости, ведь мне ничуть не жаль
Ни тех, кто проклинал любовь, ни тех, кто ей давал обет.
Песок, струей текущий сквозь ладонь,
Изменит мира лик, а, может, суть,
И, как всегда, найдется кто-нибудь,
Кто на костер взойдет, превознося Любовь...
Зачем? Веревка туго стянет ему руки...
Отвага ль, преданность ли, смелость - что в глазах?
Он знал...и знает, как ужасны будут муки,
Но не стучится в это сердце страх...
Лишь пляшет пламя погребального костра...
...Я не пишу ни строчки о любви...
Нет слов таких, чтоб описать сумели,
Как раскрывает крылья и летит
Душа, освобожденная из тела,
Как в ярости бросается огонь
На обгоревшую и сморщенную плоть,
И как из пепла возрождается ЛЮБОВЬ!..
Я не поэт. Я - воин. Только и всего...