Его лишили звания поэта,
Вернули рукопись, сказали: "Не пиши!"
Он проклял все услуги полусвета,
Похоронив себя в лесной глуши.
Там, где капель отсчитывала вёсны,
Где честность проповедовал ручей,
А ветры листьев поднимали тосты
За то, что лес божественный - ничей!
Но по ночам вдруг в отсветах от печки
Ползли сквозь сумрак тени на столе;
Он кулаком грозил во сне им вечно,
Не сознаваясь в собственной вине.
И умер он, когда в лесах пушистых
Лишь зайцы напечатали следы.
Он жил. Он был безумен и неистов.
Но был певцом не кипятка - воды...