моей девочке журналисты пишут будто у нее нет семейной жизни.
кидаюсь на них как борзая - брешете, суки, брешете!
таскаю за горло, жду пока из их вопросов сок брызнет,
потом зализываю рану, терплю, когда заживает и чешется.
моей девочке журналисты целуют руку, галантно открывают двери,
приглашают ее внутрь пройти, зайти немножечко дальше.
я шиплю ей на ухо: ммм, слышишь, я им не верю,
от них за версту пахнет притворством и сытой фальшью.
моей девочке раздают в эфирах просроченные комплименты:
говорят, вы такая успешная, красивая, такая классная.
подсовывают ей под руку конфетки - дешевый ментос,
а она потом выдыхает на меня свое лаймовое: я согласна,
едва слышимым шепотом в тишине означая наши движения,
едва видимо телом, прижимаясь ко мне теснее, чем это принято.
моей девочке говорят комплименты по политическим соображениям,
а у меня просто рвет крышу от звука ее короткого имени.
***
как же ты красива, моя дорогая, когда улыбаешься,
что-то рисуешь в блокноте, пьешь кофе, отвечаешь на вопросы корреспондента,
снова улыбаешься, официантам, оператору, прохожим на улице... мне бы стать твоей тенью...
как же ты красива, моя дорогая! сегодня... да.... именно так,
когда пьешь этот кофе, когда поправляешь.... волосы, рисуешь контуры рта
алой помадой, очерчиваешь их в очередной раз, и трогаешь вдруг браслеты...
я не могу оторваться от тебя, не могу не смотреть на тебя... ты знаешь это?
ты восхитительно неприлично возмутительно хороша, знаешь? с этой стрелкой на чулках,
в этой юбке, с коленками голыми осени и дождю назло...
я вышагиваю рядом с тобой - выше на голову -
на семисантиметровых каблуках
и думаю - господи, как же мне с ней повезло,
с тем, что она рядом, дышит, говорит, улыбается мне - вот так....
как же ты красива сегодня, моя дорогая....
как же ты красива.... как......
3.
мою девочку знает яндекс, искать легко: все картинки, записочки, метки, словесный шлак,
я ныряю в него, как в сладчайшее молоко, я читаю ее и пишу ей - ну как же так,
даже яндекс вот знал, что ты любишь писать стихи, и готовишь книгу, и носишь зимой манто,
а я знаю только, что ночи твои тихи, что ты пахнешь медом и может быть еще что
улыбаешься тонко сладким изломом губ... знаю имя, которое прячу всегда в горсти,
может пару слов, обороненых на бегу, может пару звезд, которые не спасти...
ничего о тебе не знаю, ты так права - не поможет ни яндекс всеведущий, ни сам бог,
что мне делать, если ты хочешь ронять слова только так, чтобы я ни слова понять не мог?
что мне делать, если тебе уже тридцать пять, а мне значит - двадцать, я для тебя малыш,
а все что мне хочется взять вот на руки и обнять и держать тебя за руку даже когда ты спишь.