Смелеют птицы... Каплями дождя
размочит хлеб вчерашний у кормушки.
Запомнят ли, по крошке теребя,
куда лететь с простуженной опушки,
когда зима живое вгонит в лёд
и даже память о тепле умрёт?
Сезон дождей закроет мокрый снег.
Ресницы, тяжелея, встрепенутся.
А где-то одинокий человек
окурок вдавит в треснутое блюдце.
С ним встанет грусть у белого окна -
премьера снегопада. Тронет имя -
"Она так далеко... и не одна...»
И будет снег витийствовать над ними.
Горизонтали скроет мокрый пух...
Дождь вертикален был, уполномочен
гасить костры... Листвы опавшей дух
через окно проникнет, обесточит
натянутые нервы-проводки...
Потёмки душ, где ни тепла, ни света.
Ноябрь чувств - дней нитки коротки,
ночь-лабиринт, ожогом сигарета.
Невозмутим в предзимье человек.
Нам кто-то вновь раскрошит хлебом снег...