Жизнь волос воронит и вот седые пряди.
Эх, парикмахер, не стриги, не крась - не на параде.
В них жизнь моя и прожитое - всё наглядно.
Старею я, теряя веру и друзей. Всё безвозвратно.
И так смешно. Как будто спать и снов не видеть,
Как будто замереть в полёте, ощутив, что долетишь и всё...
И всё. И только есть полёт, что кончится со мной.
Так странно и нелепо - карамболь...
Чтоб кегли шаром, но не в лузы.
И вроде бы не держат ни долги ни узы...
Не вечен мой полёт и я однажды кончусь,
Всё больше седины... всё меньше дури
И что-то растерял в делах амурных,
Но что-то уберёг, любовь оставив.
И что-то не продал, врагам на зависть.
Всё больше недосказанных сомнений,
Что пригожусь, что смысл есть, виден путь.
Что на пути том Ленин и тюлени,
А мой удел залечь или нырнуть.
И хочется всего лишь получить
В какой-нибудь платёжке под итогом,
Чтоб больше всех, судьбу перехитрив,
Жить тихо - мирно, как за пазухой у Бога.
И к чёрту вашу власть, и можете не парить!
И рифмы ваши вам верну на пересчёт.
Вот только мне любовь не можете оставить,
Она там в двадцать пять меня седого ждёт...