для ТЧ
В старом темном альбоме мой сад нарисован пастелью, там вечерняя птица на ветке туманной сидит, и поет, и молчит о покинутом нежностью доме, там, где горе устало, и дремлет, и слушаешь:спит? Акварелью написан мой сад и висит в Зазеркалье, потому, что я вижу Вас в зеркале, не наяву. Я живу еще, нет - Вы живете, а я легковесный яркий листик рябины, срываюсь, лечу и плыву...