России на поэтов не везло,
А ты, один из них, не многих,
И видно, как обычно, зло
Тебя приметило из прочих.
Ведь только начал ты писать,
Мы помним “Есаула” и “Тетрадь”,
Какая боль из сердца излилась,
На полу - слове жизнь оборвалась.
Гитара замолчала, порвана струна,
И не допела песню до конца.
За женщин русских зло берет,
Куда бредут, куда их муть влечёт,
В пример им жизнь развратной шлюхи,
И “лёгкая” работа потаскухи.
И девушки уходят в балаган,
Себя продать, а мысль одна желанна:
Пойти без денег в ресторан,
Да как найти богатого “армяна”.
А наши мужики, и их пора спросить,
Куда все разом покатились,
И как, смогли вы допустить,
Такую казнь Святой России.
На вас противно посмотреть,
Кто под забор, кто в лагерь,
Те совсем сбежали,
Россия видите - ли вам плоха,
И денег мало вам давали,
Какая к чёрту честь, она – спала,
Когда родители вас зачинали,
Вы за бутылку продадите мать,
А совесть на вино в очередях сменяли.
Над вами сели новые князья,
Закона нет, пустая болтовня,
Ножей и пистолетов баловство,
В чести - торгашество и воровство.
Я вас судил своим судом,
В вас нет, ни гордости, ни совести, ни чести,
И я хочу в вас выстрелить стихом,
Из правды, горечи и злости вместе!