Тянут к омуту грехи. Ох! Глубокому!
По годам, как по ступенькам карабкаюсь…
Хорошо, порой с руки одинокому
Выть на глупую луну. Да, собакою…
Север мысли увязал белой вьюгою.
Грусть в глазах уже почти безнадежная...
Я зеленую тоску здесь баюкаю,
Жду, когда уснет навек, тварь таежная.
Познакомил буйный май с непоседою,
С ветром свежим, да курносой байдаркою.
Вот сижу и сам с собою беседую,
А полтинник за углом лаптем шаркает…
Разолью по пятьдесят с доходягою.
Где ты маленькое счастье, заблудшее!?
Быль свою представлю белой бумагою,
И останусь жить, надеясь на лучшее…
Тянут к омуту грехи. Ох! Глубокому!
За полярным кругом шибче страдания…
Кто б сказал, пропасть ли мне, одинокому,
Иль прожить роман в стихах без названия?!...